En palabras de la mirada

Entraré en tu boca
con dos palabras
dormido en mil
miradas que amas
un grito en tu piel llega
como un susurro a mi alma
contigo no quiero odio.

"¡Con qué ojos me ves!"
Dices cuando me llevan
los coágulos del amanecer
y yo te formo con las sábanas
estando despierto sin querer
queriendo estar dormido.

"¡Con qué ojos me ves!"
Exclamas como absorta
cuando verte es por fin ver
solucionando todos los pasos
y caminos por recorrer
y errores por amar.

"¡Con qué ojos me ves!"
Dijiste tantas veces,
tantas veces...
y la voz se oculta,
se oculta a tus pies

"iCon qué ojos me ves!"
Dijiste sólo una vez
¿Acaso tú no lo sabes?
Con los que tú me enseñaste a ver.

Soneto a tres mujeres

He olvidado el violáceo firmamento
que sacude los besos y miradas
hasta alzarlos a estrellas encantadas
por tus ojos, por ti y por tu aliento.

He ceñido a la estatua del viento
palabras que nos han sido robadas
y pupilas que, rotas y acabadas,
te han mirado la piel con sufrimiento.

He roto muchas veces el dolor
que alguna vez llevó mi alma a la cuna
cuando estaba ya muerta por tu ardor.

Y cantaré a la Tierra o a la Luna
que quizás entregué a todas mi amor,
pero a todas amé como a ninguna

Onde está a poesía?

No berce,

na cama,

na tumba,

está en todo.

Mentres se respira o amencer

e se espira o anoitecer

Na primavera,

no verán,

no outono,

no inverno,

está sempre...

No berce,

na cama,

na tumba,

en todo,

está en todo

De la cárcel de luz

Lágrimas en las juntas de las paredes,
que avanzan hacia el suelo.
Una flor creyó ver una luz de tiempo.
A las paredes se les pedía compasión,
a las verjas se les pedía compasión,
a los ladridos de las cámaras se les pedía compasión.
Todo era inmóvil.

Unas manos tocan la pared
y limpian sus lágrimas
el oso se levanta,
toca la piedra, cae,
nada le da la mano.
"Mamá, dime dónde están los árboles"

La pared rompe en risas,
llegó la hora
de la burla de los carceleros.

Oye        la voz
de una madre
desconocida.

La quiere, avanza,
atraviesa los cantos de los pájaros,
los árboles...

La abraza, duele,
llora y aprieta los dientes,
su madre es de piedra:
"¡Mamá, ¿dónde están los árboles?!"

O berce baixo terra

Os bonecos astíllanse
rotos polos recordos
e mortos... case mortos
foxen pola experiencia.

Coa muller case anciá,
séntase a noite vella,
e ambas agardan tenras,
os beizos do amencer.

A lúa non se lembra
do berce e do mecer,
porque hoxe van caer
os bonecos nas rochas.

Coa muller case vella,
senta a noite nas pólas,
e case morta... morta
cae a sombra na terra.

Entintado de la palabra

Es un sueño, un aliento
que se separa del pecho,
que rodea todo tu corazón
y mira hacia abajo,
hacia arriba,
hacia todos lados.
El punto y seguido en la poesía del alma,
el roce de tus dedos imaginados por el llanto,
es la última mirada de la luna
al borracho que la emborracha,
querer poner fin a la muerte
sin haber vivido.
Es la cantidad justa de esperanzas
de recuerdos callados, empalados,
aullar y temer el aullido,
sentir y temer lo sentido,
es amar, odiar, rejuvenecer
con la mirada anciana
envejecer en la piel del joven,
es de todos por derecho
y de nadie por provecho,
es escapar de la inercia
a la dulce lágrima
de tus primeras arrugas.
Es un sueño, un aliento...